Lyrik

Bis ein schön’rer Morgen tagt

Den Kopf zu voll für mehr Gedanken,
und luftleer ist der Sinne Raum.
Es schreit und tobt das inn’re Wesen,
es fühlt sich um die Zeit betrogen.

Mein Kain und Dein Abel halten sich
wie Liebende am Lebensabend
in einem Ich
in einer Welt
und Wärme strömt aus diesen Händen
in den schwarzen Ackergrund.
Saat für neue Geister,
neue Lüste.
Schüttelt alles ab, was lähmt
und schlachtet, was noch übrig ist!
Wahre Freiheit ist schwer errungen!

Der König ist tot

Des Königs Leiche treibt im See.
Ein Hauch von Nerz,
verfault im März.
Vom Ufer klingts: Ojeminee!

Bald schon füllt sich die Hülle mit Getier;
mit Meeresfrüchten, den geliebten,
die giftig ihm zuvor die Sinne trübten.
Quillt er jetzt in Hades’ feuchtes Spalier.

Und wie er dort so still nun treibt,
so voll von Würmern und von Gottes Gnaden –
ein wahrer Staatsmann –
wohl beleibt,
entfleucht den Gaffern ein altes Wort
von arm und reich und alle gleich
und niemand, niemand schreit mehr: Mord. 

 Homunculus rex

Mein verdorbenes Fleisch trieft
aus tausend Poren Lust und Gier
auf den herbstgeschwärzten Acker nieder.
Das junge Aas im reinen Weiß
und seinem bläßlich roten Kuß
vernebelt Geist und Männlichkeit.

Ein schauriger Klang
von glücklich berstendem Glas
wünscht eine gute Reise.
Was die Hand zutage fördert
ist nasse Mutter und Gewürm -
der Stoff aus dem wir Menschen sind.
Meine Ichs lächeln einmal noch
und gehen dann gemeinsam fort.

Es bleibt ein Fußabdruck,
eine Erinnerung,
die irgendjemand finden wird.

Picasso schickt alle heim

Fauliger Ziegenpelz ist die Leinwand,
auf die ein blindes Stück Hackfleisch
eine tragische Elegie auf eine niemals
erträumte Nacht gemalt hat.

Fassungslos bestaunen die weißen
Pappbecher diese Radikalität
und wissen sich nicht anders zu helfen,
als Gott in „Plasmafernseher“ umzubenennen.

Verlorener Geist.
Gefundenes Nichts.
Erkenntnis wohnt in Weizenmehlbrötchen
und Streubomben.

Die Gabelung der Wege ist entscheidend.
„Hölle“ scheint mir keine gute Wahl für uns,
doch auch hier wird das Lied von den blühenden Landschaften
schon das Geschrei der Elenden übertönen.

Vorwärts, meine Lieben!
Hier ist der Abgrund. Lasst uns heimgehen.

 Winternacht

Nackte Füße treten feuchtes,
kaltes Gras nieder,
wühlen sich durch herbstgeschwärzte Erde,
bahnen sich ihren Weg voran.
Mondlicht, das glitzert,
sticht mit seiner silbrigen Klinge tiefe Wunden
in die Herzen derer,
die sowieso nicht mehr schlafen können.
Das Rauschen der nahen Straße
verdirbt den reinen Klang des Schreitens.

Nebelmund wird sie genannt.
Der heiße Atem, der sich mit der kalten Luft verbindet
zum Coitus der Elemente.
Lässt sich das Fleisch dann fallen
und reckt sich frei der Arm,
der Schrei zum Schlaf
in dieser Winternacht.

Orpheus

Morgentau rinnt in die offenen Mäuler
staunender Entrückter.
Denn am Himmel brennt ein Feuer,
das ihnen schwer die Sinne raubt.

Der Tag erhebt sich
und wie ein alter Herrscher
reckt er wütend seine Faust dem All entgegen;
die Nacht, die Schwester einzuholen.
Doch nie wird Paar, was sich auf diese Weise liebt.
Der Mutter Tränen gleich,
fällt die bohrende Glut des Himmels
als Morgentau auf die Entrückten nieder
und vertilgt sie Streich um Streich.
Der gebrochene Tag aber wütet weiter.
Immerdar. 

Für Hans Giebenrath

Das Herz schweigt still;
es friert und krankt
und sorgt sich, was es fühlen will.
Der Korpus, schwer betrunken, wankt
und fällt hernieder in den Schlamm.
Und alle Bürger, Ratten, Würmer,
nutzen ihn als weichen Tritt.

Er liegt apathisch
starr und wartet;
gibt sich des Himmels Bläue hin;
als faulende Mahnung
sich dem Triebe anzubieten
und nicht zu zweifeln an der Tat.
Denn alle Moral ist Menschenwerk;
und niemals, niemals freier Wille.